Первый осенний лист
У окна
На стекле дрожал
закатный свет,
За окном зелёный сад шумел.
Вдруг лист, окрашенный в янтарь и медь,
От ветки оторвался и взлетел.
Кружился он — то краем вниз, то боком,
То медленно нырял, то вновь парил.
Ветер утих, и лист, уже усталый,
На землю лёг — и шорохом простыл.
Я приоткрыла окно. Вошла прохлада,
И запах мокрой коры, травы.
Подумала: перемены где-то рядом —
И лето тише стало с той поры.
Медное Письмо
Над мокрым от росы асфальтом,
Где день вчерашний был горяч,
Сверкнуло золото с базальтом,
Сорвавшись в свой прощальный танец-скач.
Один. Из тысячи зелёных.
Как будто кто-то кинул медь.
Он был в полёте окрылённым,
Чтоб на мгновенье в небе умереть.
Кружился, замирая в вальсе,
Бесшумный, тонкий, как намёк.
И ветер, гладя его пальцем,
На стылый тротуар прилёг.
Звук тихий, как сухая строчка
Из позабытого письма.
И я подумал: «Это точка.
За летом затворилась дверь сама»
Шёпот осени
Ещё не сброшены все наряды с ветвей,
Ещё солнце греет, но тише, добрей.
А лист, оторвавшись, летит, не спеша,
Как будто прощается с летом душа.
Он кружится медленно, ловит лучи,
Считает секунды до тихой ночи.
И в этом падении — целый рассказ:
О лете, что тает, исчезая из глаз.
Пахнет дождём, и прохлада близка,
В воздухе — осень, легка и тиха.
Один только лист — и уже всё не так:
Мир стал чуть задумчивей, чуть холодней.